|
Fjärilen
Att födas med våren, att dö med rosorna, På zefirens vinge som simmar i en ren himmel, Svängde på bröstet av knappt blommande blommor, Bli full av parfymer, ljusa och azurblå, Skakar, fortfarande ung, pudret av hans vingar, Flyg som ett andetag till de eviga valven, Detta är fjärilens förtrollade öde! Det ser ut som begär, som aldrig uppstår, Och utan att vara nöjd, röra allt, Återvänd äntligen till himlen för att söka vällust!
Alphonse de Lamartine
|